Mick Figgs dirigió hace 13 años posiblemente la historia más desgarradora y bella del cine reciente.

Aún hoy pasado tanto tiempo, "Leaving Las Vegas" sigue manteniendo ese sabor amargo que te atrapa desde el principio y que no dejas hasta horas después. Sórdida relación a tres bandas con el alcohol como eje tormentoso de unión.
"Nunca me pidas que deje de beber…" le susurraba el mejor Nicolas Cage a una entregada, directa y sublime Elisabeth Shue aguantando estoica las hostias del camino que "Sera" se había encargado de rifarle en un juego a solas. Era imposible haber encontrado un nombre mejor…

Borrado todo resquicio de ambigüedad, por una vez el amor no puede con todo y se limita a ser mero espectador de la decadencia patética del exceso descontrolado y asumido. "He venido a morir bebiendo". Sin moralejas y lo necesariamente explícita es una película para volver a ver solo, a oscuras y dejando tiempo para digerir.

"No sé si empecé a beber porque me dejó mi mujer o me dejó mi mujer porque empecé a beber"…en una historia de autodestrucción las preguntas del pasado dejan de tener importancia y a nadie le preocupa realmente que llevó a ser un perdedor más y a asumir que es así.

Historia desesperada de vidas al límite, sin tapujos ni edulcorantes. De oportunidades desaprovechadas y personajes despreciados por la sociedad. De vidas sin esperanza ni futuro y la cruel certeza por ser asumido. Impotencia, indefensión, en una película cruda, dura, despiadada al tiempo que tierna y bella.

Maestría para demostrar que con solo tres personajes se puede hacer una brillante y sobrecogedora historia. 13 años para volver a meternos un rato en el infierno y no salir indiferente.

     Nuestros padres, en ese afán altruista de hacer crecer a sus hijos en altura, formación y responsabilidad crearon terribles estrategias para hacernos pensar que era por nuestro bien. Entre ellas se incluía tener 3 meses de verano a sus hijos currando en la cadena de montaje de una aséptica empresa "poniendo chapa-apretando botón-poniendo chapa-apretando botón…" y ponernos hasta arriba de vitaminas de bote. Lo primero era efectivo al máximo para ver los libros de otra forma y lo segundo no tanto (la genética es la genética). Aprender a tocar el piano aunque su hijo tuviera el oído de un calamar, academias de Francés a las 21:00 de la noche y mecanografía los sábados por la mañana no pudieron de otra forma que crear verdaderos monstruos.

Lejos de notar los síntomas en ese momento, como un borde virus africano se fue gestando y mutando en la mente hasta que pasado muchos años se empezaron a notar las consecuencias. Y ahora ya es tarde para pedir cuentas…

Saber tocar con tres dedos (Für Elise, Para Elisa) en el piano no compensa en absoluto las manos de árbol jugando al futbolín que frustraron mi adolescencia. Sin duda el tiempo invertido en aprender la diferencia entre una corchea y una semi-corche hubiera sido mil veces más rentable en los recreativos del barrio. Sin entrar a valorar que las chicas más malas del mismo estaban en este último sitio y no diferenciando el compás 3/4 del 4/4.

Yo que estaba predestinado a ser el más malo de los malos del instituto, acabé siendo lo más parecido al pringadete del club de ajedrez de las pelis americanas. En su momento me valió para pasar de refilón y sin hacer ruido y encontrarme un día con una carrera pero eso si con un nulo y patético sentido del regate con un balón en los pies.

El día que Víctor Jr. le pregunte a papá que es eso de que no vale jugada en el futbolín, dónde se coloca el media punta en un campo de fútbol 7 o qué tienen las chicas malas para ser tan malas. Papá le contestará en Francés, en un tiempo 2/4 como FA sostenido que está apuntito de irse a "poner chapa y apretar botón". 

Y a mis años los niños de los recreativos me miran raro cuando practico solo al futbolín y me meto goles en propia puerta, a las dos carreras corriendo la banda en la pista de fútbol 7 me dan mareos y a las chicas malas las veo como si fueran mis hijas y las mandaría a todas a casa a vestirse en condiciones…

Cambio título de Ingeniería y diversos Master por curso acelerado de las verdades de la adolescencia y sus anexos.

   Hoy el blog se merece un post más que nunca.

Los dioses cuando querían derrotar grandes civilizaciones mandaban 40 años de prosperidad a estas para que se relajasen, perdiesen la tensión que te hace estar alerta y la capacidad de reaccionar. Pasado ese tiempo les mandaba agrupaditas y con mucha mala leche todas las catástrofes bíblicas y pillaba a todos con el culo al aire, fumados y bien gorditos. Con lo que les costaba un par de telediarios reproducir la extinción de los dinosaurios versión Tarantino.

Pues así estoy yo. En la nube que hace un tiempo me metí, con el culo al aire, vencido y dispuesto a que llegue la plaga de langostas o el diluvio universal. Venga lo que venga hoy acaba conmigo, fijo.

Mientras tanto, que nos quiten lo bailao!!!.